Rime

Bienvenue sur mon blog !

Ce blog comportera uniquement mes textes, poèmes principalement et peut-être quelques dessins. Je n'ai pas la prétention de me prendre pour une poète, ni une écrivaine. J'veux juste partager. Je n'écris que depuis un an, donc c'est pas d'un niveau incroyable. Je cherche juste à m'améliorer grâce à votre avis, donc n'hésitez pas à critiquez ! Tant que ça reste polie et fondé, j'accepte.

Maintenant, si c'est pour les insulte & co, j'ai pas besoin de toi. Plagieurs sans inspiration qui ne voient pas plus loin que leurs nombrils, passez votre chemin, ravie d'avoir fais votre connaissance. Mais si ça vous plait, autant perdre un peu de temps tout d'suite plutôt qu'au tribunal.


On va commencer par rappeler LA base :

Article L122-1
Le droit d'exploitation appartenant à l'auteur comprend le droit de représentation et le droit de reproduction.

Ce qui est dit est donc très clair : seul l'auteur a le droit de mettre à disposition ses œuvres et de permettre leur utilisation. Nul autre n'en a la possibilité au préalable.
Si quelqu'un ne respecte pas ça, il enfreint la loi, et peut même être qualifié de « plagieur » donc de quelqu'un se livrant à la contrefaçon.

Et là ça va faire très mal :

Article L335-2
La contrefaçon en France d'ouvrages publiés en France ou à l'étranger est punie de trois ans d'emprisonnement et de 300 000 euros d'amende.
Lorsque les délits prévus par le présent article ont été commis en bande organisée, les peines sont portées à cinq ans d'emprisonnement et à 500 000 euros d'amende.

Il y a donc tout un petit arsenal juridique pour protéger les créations et éviter le pillage. Il est redoutablement efficace c'est pourquoi dans l'immense majorité des cas prendre contact avec celui qui vous plagie et lui mettre certaines choses au clair suffit largement à le remettre dans le droit chemin.

Toujours motivé à tenter ? Bon alors on vat vite se retrouver !

Sinon, pour les honnête gens (j'espère que y'en a), je vous souhaite une agréable visite.

Un pas de trop.

Un pas. Un autre. Encore un. Allé ! Tandis qu'une fragile ombre vacille dans le néant glacial, une âme se creuse, torturé par l'absence. Son visage blême d'angoisse se crispe à chaque pas de plus. Souffrance. Ses bras repliés contre ses flancs tremblent. Terreur. Genoux serrés pour tenter de rassembler une pâle énergie qui la pousse, la bouscule... « Avance ! » ; « Encore ! » ... Un pas de plus. Et puis un autre. Pendant que le froid mord à pleine dent ses frêles jambes, le vent griffe ses joues glacées. Un goût amer s'approprie ses lèvres gercées. Elle ne put retenir ses larmes, amères, douloureuses. Elles coulent lentement, ensanglantant les joues sur leur passage infernal. La silhouette tomba à genoux, écœurée. Ses minces mains s'appuyant sur la terre désertique gelée, elle voulut crier. Crier à en perdre haleine, crier à ne plus avoir de souffle, crier à en crever. Juste lancer un appel au secours. Aucun son ne sortit de sa bouche. Un mur de silence s'était élevé devant ses yeux impuissants. Un moment d'égarement, et la voilà isolée. Prise au piège par ce vide transi. Elle se replia sur elle-même, genoux contre sa poitrine. Ses poumons immobiles la brûlaient, l'étouffaient. L'amertume de la solitude la hantait avec mépris.

Brouillon.

Je ne fais que des brouillons. N'importe quand, sans exceptions. En pleine nuit jusqu'en cours. Quand l'envie me prend. Partout, sans exceptions. Du train jusqu'en plein champ. Quand l'inspiration me surprend. Mais je ne les recopie jamais. Perte de temps. Je préfère saisir un stylo et laisser cette ivresse me submerger. Ma main en transe continue son chemin sur le papier. L'encre défile.

Mots raturés et erreurs rattrapées. Rimes déplacés et vers supprimés. Sentiments rayés et instincts barrés. Avec un cœur passionné par la courbe dansante des lettres.

L'incertitude amène forcément au brouillon. Brouillon de regret. Brouillon d'espoir. Brouillon de haine. Brouillon d'amour. Brouillon du passé, du présent et de l'avenir.

Attendre à en crever.


Les secondes se perdaient, les minutes s'écoulaient et les heures finissaient finalement par passer. Immobile, au beau milieu du temps, je patiente. J'attend une fois de plus. Ma vie pourrait se résumer à ça. Attendre que la douleur passe jusqu'à l'arrivé de la prochaine. Le sablier se vide lentement, pendant que mes larmes tracent leur courbe. Je passe mon temps à réfléchir, analyser, comprendre... Attendre. Attendre jusqu'à ce que mon silence se perde en écho. Attendre pour tromper ma détresse. Attendre qu'une main se tende. Attendre dans un sourire piégé dans l'hypocrisie. Attendre à réconforter les autres. Attendre pour que finalement jamais ne vienne mon tour.

Alors je m'interroge, les autres ne voient-ils pas ? Ou n'en n'ont-ils rien à foutre ? Ne serait-ce que pour me rendre la pareille... M'offrir ce que j'ai tant donné... Continuer d'attendre. C'est douloureux. C'est angoissant. On se met à douter. Parfois on perd espoir, on replonge. Et on doit s'en sortir, seul. On finit par être dégouté du bonheur des autres. Par en vouloir à tout le monde, mais surtout à soi. Incapable d'appeller à l'aide.

Bailloné par le silence. Ligoté par la douleur. Les cinq sens nous abandonnent nous croyant déjà mort, mais nous, on refuse de lâcher. Non, on préfère se brûler les doigts mais tenir fermement cette corde qui glisse doucement. Finalement c'est un sixième sens qui nous délivre de ce fardeau. C'est ce nouveau sens qui nous rend nos ailes écorchés par le néant. C'est grâce à lui aussi qu'on s'exprime. Grâce à lui qu'on peut vivre.